Eterno


Recorro las imágenes de décadas de la historia común de los españoles, imágenes de la carrera de Ángel Nieto, y siento cómo yo, como cualquier compatriota que lo haga, se sumerge sin querer, pero queriendo no salir, en un Cuéntame. Un Cuéntame por lo común de lo vivido, por los años que atraviesa esa historia tan entrañable y reconocible.

De Zamora a una chabola en Vallecas. Reconozco que, aún siendo admiradora de siempre de Ángel Nieto, desconocía esa vida de pobreza material que le tocó, pero también reconozco que no esperaba una muy diferente de su relato de determinación, de esfuerzo y de constancia que ahora nos cuentan.

El motociclismo es, desde hace años, parte del ADN español. Lo es como es el fútbol; con menos impacto global, pero con una raigambre popular tan profunda como las propias raíces de nuestro deporte, de todo nuestro deporte, el que nos ha catapultado como marca.

Ángel Nieto fue el mejor en lo suyo, cuando lo suyo ni siquiera existía. No existía como lo entendemos ahora, con el eco de los medios y de las redes sociales. El motociclismo como deporte y como un día a día común a todos.

Las motos, como deporte y como habitualidad, son parte de nuestro sistema nervioso, de ese que compone pieza a pieza lo que finalmente llamamos Marca, Marca España.

“Yo no sé cómo aprendí a ir en moto”, escucho estos días a un Ángel Nieto grabado, en blanco y negro. Pero de Vallecas a Barcelona surgió como si fueran sólo uno, él y una moto, cualquiera, ya Derbi, ya Ducati… A los jóvenes de las redes sociales, a los que ni siquiera vieron ese mono de Ducados, esas motos imposibles de comprender hoy de 50 cc, de 125 cc… las victorias de Ángel Nieto como orgullosos podios de la marmota… tal vez Nieto les suene a la nada, a historias del siglo pasado que nada tienen que ver con ellos.

Somos, si embargo, millones los que nos sentimos parte de aquello, que no es otra cosa que parte de nuestra conciencia, nuestra marca común.

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